Me sangran las manos de tanto escribir,
me invaden las ganas de ver el porvenir,
una historia escrita con sangre esta apunto de surgir,
al parir palabras el ángel sucio aparece,
Mi pluma enloquece el peor a vuelto otra vez...
Con su mala poesía y la careta de payaso se convierte en transgresor,
valemos mas que un borracho,
menos que un vividor,
somos una triste canción,
un cumulo de poesía barata,
somos la triste crónica de un amor,
somos... soy.... ni bueno, ni malo,
ni dios, ni diablo... tal vez ángel,
tal vez payaso,..
No... tan solo el peor...
No hay comentarios:
Publicar un comentario