Algunos creen en el amor
y le escriben, le lloran, le sonríen,
otros se apasionan por la idea
de un ser superior
y le rezan, le lloran le alaban,
otros se condenan a dedicar versos,
a musas de papel,
muchos otros son presos de los desvelos
toman café, suspiran, y recuerdan el ayer...
algunos dibujan, tapan con carbón sus delirios,
expresan el infierno o cielo,
que todos llevamos dentro,
otros toman y pierden el tiempo,
muchos lloran,
son locos en un mundo de cuerdos,
otros odian la vida,
la mayoría vive con la rutina,
luego estoy yo,
que mi cuerpo es un templo en ruinas,
aveces le escribo al amor,
me alimento de mi dolor,
soy un poco masoquista,
payaso, malabarista,
soy el peor escritor.
Me gusta sentarme a dibujar,
y que mi pelo se mueva con la brisa,
me gusta fumar,
por que asi pasan lento mis dias,
atrapo los momentos,
y me los guardo en el bolsillo derecho,
por que el izquierdo
es solo para promesas sin cumplir,
casi no muestro gestos en mi rostro,
por eso tengo mirada de aburrimiento,
tengo dos caras,
que a todos les puedo mostrar,
mi sonrisa medio macabra,
y mi cara de malestar,
no necesito mas expresiones,
mi escritos me tienden a delatar,
todo lo que siento y guardo,
y la promesas que jamas se cumplirán,
yo le escribo a todo,
me gusta meditar,
leer, tocar guitarra,
escuchar un buen jazz,
yo mato la rutina,
con mi pluma,
asi paso mis dias,
sumergido en una burbuja,
de pasiones y deseos,
que lucho por cumplir,
yo no tengo miedo a la derrota,
ella me tiene miedo ami....
también soy un ególatra,
que piensa que no te deja dormir,
aunque muy en el fondo,
yo se,
que nunca te acuerdas de mi,
no busco admiración
ni la bendicion de ningun dios
no pienso en otra vida
por eso hago de mis dias
no un sueño, ni una pesadilla
si no una batalla,
en la que perder la vida
seria dejar mi cuerpo y mi mente
sumergidos en la monotonía...
