Sentando desde mi escritorio me hago la misma pregunta de todas las noches, ¿Sera que la pluma tiene vida propia? Por mas que la prieto siempre evita que escriba algo de lo que pueda arrepentirme en todos mi años venideros como escritor aficionado, cada palabra es motivo de orgullo, me importa sacar una sonrisa un suspiro y cuando no tenga para el vicio vendere algun libro solo para poder comprar un poco de tinta, para seguir haciendo lo que amo, escribir mis pensamientos contraditorios y cobardes.
Muchas veces el amor toco a mi puerta y yo creyendome muy intrepido le pase llave a la puerta, para cuando volvi habian encerrado a mis hadas entre dos brazos fuertes que no se doblegaron hasta ver el pasar de los años cuando yo ya vivia por mi lado con mis letras y mis estupidas mañas.
Que ironica es la vida, el estilo de vida que antes amaba y era el motivo de mi orgullo es hoy el que es motiva de espina y grasa en la maquinaria de mi corazon.
Esa maquina en deshuso, vieja y desgastada por las manos que la han tocado. Vida mas dulce la de bohemio y despreocupado, pero toco cambiar de rumbo para mantener las sonrisa y poder dormir, para romper la cadena que me ata a esa existencia vacia sujeta a caprichos y obligaciones anticipadas.
Por esas palabras de amor y apoyo de la que es mi compañera en la vida, no la soledad, ni la rutina, la que no me rompe costillas cada que duda y parte a fabricar mentiras, por el contrario tiene las manos negras de tanto carbon, de fabricar mundos hermosos donde perderme, escribo estas palabras, por el precio de escuchar su nombre, su dulce nombre, mi nana, hada del bosque, y sirena en el mar de mis dudas, deja que mis manos sucias multipliquen versos en el paisaje de tu piel blanca, dejame morderte los labios, amanecer a tu lado una y otra ves, hasta ponerme la luna de sombrero y ser todo lo que quiero.
