ENTENDER PARA LEER...

 Aveces no entiendo lo que digo
que duro es crecer,
ni a mi me gusta lo que escribo
no se quien disfrute leer..

 no cuento con muchos amigos
pero de enemigos
ya no se cuantos me cuido

 siempre muero de frio
por eso llevo sueter
ya no creo en la suerte
aunque yo si se perder

no la encuentro en lo que escribo
sigo preso del papel
llevo muy dentro
los recuerdos
algunos tatuados en la piel

llevo una libreta siempre conmigo
por si algo quiere salir a flotar
ya no me miro en charcos
ahora los esquivo
soy conciente de que estoy muy mal

tengo veinte navidades a muertas
aunque añore estar en mis trece
tengo la saliva seca
siempre recordando el ayer...

HUELLA

sabes que estoy triste

por que abriste la puerta

y empezaste a llorar

 sabes que me duele la cabeza

siempre que llego de trabajar

que por la noche

mientras duermo

cuento pequeñas ovejas

yo muy cuerdo en mi delirar

no encontre mano confiable

por mucho buscar

ni oidos sabios

a los cuales contar

el motivo de mi canto

mi prosa y mi malestar

me toco una pata

una que dejo huella

yo la oveja negra

y la mini oveja blanca

sabemos ladrar a la pared

los dos sabemos lo que se siente ser abandonado

encontrado y rescatado

los dos sabemos mucho sobre perder...

LA VERDAD SOBRE EL PAYASO

La verdad el aun va aquel parque, solo para toca la vieja armonica que le habian regalado para uno de sus cumpleaños, su sonido desafiando como el de su voz que parece que mastica vidrio cuando algo roza su alma y esta se enciende como los atardeceres sentado en aquel puente, donde fueron duda, poesia y sentimiento, donde bajo la luna y se la puso de sombrero. Asegura haberce cansado de escribir lo de siempre, le aterra nunca superar las duras circunstancias en las que se ve hoy rodeado pero sonrie, si no, no seria nuestro payaso, si la vida no le ha dado la espalda es por que vive encerrado en la clave de sol, deseando ver la playa donde pueda ahogar cual quier duda o miedo. La verdad del payaso, yo nunca le he visto asi, tan demacrado y abandonado por la inspiracion, siempre rebusca en el fondo de su pecho haber si encuentra el ala rota de alguna mariposa, hoy tal ves muerta. Siempre desde ese parque esperando el anocher para ver a las hadas bailar con sus neuronas, y ahora que vende lo que ama ha aprendido a no aferrarse alas cosas si antes era descuidado ahora es un total inconciente, pues odia lamentarse, tan solo quiere afrontar el presente con esa mueca torcida que llaman risa los seres humanos, ahora que ha dejado los vicios espera gastar el dinero en papas fritas y si sobra algo un poco de tinta, le falta mucho por escribir, para seguir adelante se ha quitado el maquillaje, ahora fragil espera algun dia tener el valor de nadar y tirarse del puente. Por consiguiente esas manos desgastadas por el tiempo y el pasado mes de enero aun tienen ganas de escribir....