Aveces no entiendo lo que digo
que duro es crecer,
ni a mi me gusta lo que escribo
no se quien disfrute leer..
no cuento con muchos amigos
pero de enemigos
ya no se cuantos me cuido
siempre muero de frio
por eso llevo sueter
ya no creo en la suerte
aunque yo si se perder
no la encuentro en lo que escribo
sigo preso del papel
llevo muy dentro
los recuerdos
algunos tatuados en la piel
llevo una libreta siempre conmigo
por si algo quiere salir a flotar
ya no me miro en charcos
ahora los esquivo
soy conciente de que estoy muy mal
tengo veinte navidades a muertas
aunque añore estar en mis trece
tengo la saliva seca
siempre recordando el ayer...
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