IRONIA ON

 Poesía suicida
para quien alegre mis días,
que comparta mi vida,
y entienda mi ironía,

 Erase una ves un fabricante de pistolas,
que murió de un disparo,
el pasado mes de mayo,

 Erase una ves un poeta payaso,
al que le contaron un mal chiste,
y de tanto reírse
le dio un paro...

 Que irónica es la vida,
en la mañana mi pluma le ama,
en la tarde se desangra,
por la noche llora tinta,
ensucia papeles,
maldice la vida,
mi alma desgastada no tiene dueño,
pero le es fiel a esa,
que tiene la noche en su pelo,

 Mi alma desgatada,
al día siguiente vuelve con su amada,
solo para contarle,
que mastica cristales,
por eso la voz no me sale,
por eso prefiero escribir...

¡Ay! pobre de mi pluma,
te ama y tiene dudas,
te extraña y se envuelve en locura,
la tinta estalla, le escribe a la luna,

 Pobre de mis escritos,
hace frío y no tengo abrigo,
mejor me despido,
que el papel ya mucho lo ensucie,
pobre de mis letras otra vez no las supe utilizar...

 ¡Ay! pobre de mi, que no tengo talento para escribir...