EL ESCRITOR

Meditabundo se puso los lentes rotos, respiro y sintio el viento en la cara, ya de nada le servia forzar las palabras, habia vomitado todo lo que tenia, ahora solo quedaba esperar que le ofreseria la vida en ese nuevo camino que poco a poco se mostraba. Habia cambiado sus alas por un trozo de papel, sus vicios por notas de musica, su mas grande inspiracion por sueño para pode dormir de noche, levanto la mirada una ves mas y sintio los rayos del sol de la tarde en la cara, escupio el chichle y se dijo a si mismo " ahora todo sera mejor" diferente por que todo era tan distinto, el bar donde ahoga sus penas habia cerrado hace unos dias, la vecina del frente cuyo cuerpo era producto de malestar y deseo se habia marchado a las paginas olvidadas de su cuaderno, la que fuera el amor de su vida ya no lo necesitaba al final del dia, pero no solo las cosas eran diferente en el amor, dejo de sentie pena por si mismo, aprendio a quererse despues de odiarse, sabia claramente lo que era, "un escritor" tal ves el peor de todos pues siempre ponia el dedo en la llaga esperando despertar sensaciones nuevas en cada lector desinteresado por el arte de vivir, el tambia habia cambiado mucho, sus rizos ya no se escondia debajo del gorro negro que usaba para tapar los dos grandes cuernos que el mismo se habia puesto para no ver la realidad, las manos que tomaban cigarros como botellas de vino ahora sostenian una armonica desafinada y desgasta con el paso del tiempo, desgastada como su mirada indiferente con la gente, habia cambiado ahora vivia en un mar de desintereses personales, ya no le apetecia vivir sujeto a caprichos a amores complicados, ni luchar por lugares en corazones helados, tan solo le quedaba hacer lo unico que sabia hacer mas o menos bien, escribir y si no habia de que se echaba a reir pues todo tenia que ser diferente, guardo su llanto para regalarlo a quien si valga la pena, sus desvelo y su guitarra tallada de rosas a quien mereciera cantarle, pero le faltaba algo, debia desacerse de algo aun, los dibujos, los viejoa dibujos de un rostro que deseaba olvidar, fue asi como en la noche de su aniversario les prendio a fuego a todos y cada uno de los bocetos sin entregar. Con esto el pacto estaba cerrado ya no seria mas el mismo, ya no le debia cuentas a nadie, sin ataduras laborales o mentales por fin era libre, podria hacer lo que quisiera cuando quisiera y nadie le diria nada, pues no tenia a nadie tan solo al papel... y esos ojos grises emprendieron una larga tarvesia por los callejones olviados de su memoria, debia rellenar el folder con dibjjos nuevos, renovar su alma, dotarse de nuevas constumbre, sobrevivir en esta vida de mentiras, todo hiba hacer diferente hasta que ella lo leyo, fue hay cuando se dio cuenta, era un tormento de escritor, aquella noche de luna llena sus ojos no vieron a el amor en su mas pura expresion, tan solo logro apreciar lo que era un simple capullo de mariposa para cuando ae dio cuenta de esto se sintio como el peor, pero esos platamientos no vienen al caso, el era " el peor" despues de la mariposa, solo le quedaba escribir y si no hay que sonreir...