Eres la metáfora que nunca podre entender,
la pregunta que no fue formulada,
por eso no tienes una respuesta.
por eso no puedes volar.
una enfermedad mental,
mi discapacidad emocional,
mi síndrome de Estocolmo,
tus ojos son mi juicio final...
eres mi condena,
mi mentira y mi verdad,
en poco tiempo te convertiste en mi sombra.
mi mascara para ocultarme del mundo monótono,
contra el que me enfrento a diario,
la cura que fue “peor“ que la enfermedad...
tus palabras son mi vicio,
no creo que me pueda rehabilitar,
se que te gusta ser el viento que me acompaña,
estas conmigo hasta en la soledad,
sin embargo aun no lo entiendo...
¿por que cada mañana al abrir los ojos
me doy cuenta de que no estas?
¿por que no te tengo?
vuelvo a la dura realidad...
ya lo entiendo...
eres una musa de papel,
un ángel que se limpia las alas con mis lagrimas,
una musa artificial,
solo eres mía por las noches,
cuando duermo
en mis sueños te apareces,
te gusta dibujar,
maldigo tanto mi mala suerte...
por que me tuve que enamorar...
de una sombra, una estrella fugaz,
el verso nunca dicho,
el nombre que no tengo valor de pronunciar...
una mujer que no es de verdad,
pues no existes en el mundo material.
pero aun eres mía en mis letras,
en cada reglón,
en cada párrafo,
en cada suspiro,
musa que no existes...
¿te quieres quedar a cenar?
te puedes comer mi corazón,
no importa,
dudo mucho.
que lo valla a necesitar...
No hay comentarios:
Publicar un comentario